1- Una historia de lujuria y un bebé.

No conozco la historia de mis padres, como tampoco los conozco a ellos. Sé quiénes son porque vivían cerca del orfanato donde me crie. Cuando era muy pequeño ella venía a verme a menudo y, cuando crecí, dejó de hacerlo. No sabía que era mi madre, pensaba que era una señora muy amable que me traía regalos de vez en cuando. Pero cuando abandoné el orfanato y la vi caminando por la calle con su hijo y su marido, lo supe. Él y yo nos parecemos mucho, pero su hijo y yo somos idénticos. Podríamos pasar por gemelos si no fuese por la diferencia de edad.

Seguramente os preguntaréis por qué digo «él», «ella» y «su hijo» en lugar de «padre», «madre» y «hermano». La respuesta es bastante simple, la verdad: porque para mí son desconocidos, gente que nunca me ha dado nada y que permitió que mi vida se convirtiese en un infierno sin mover un dedo.

Las madres que estáis leyendo esto seguro que pensáis que estoy siendo demasiado duro, que una madre nunca abandonaría a su hijo si no tuviese poderosas razones para hacerlo. Yo no sé si tuvo que hacerlo o si lo hizo porque quiso, solo sé que tuvo otro hijo con el mismo hombre con el que me engendró a mí y que lo crio. ¿Que si siento rencor? Sí, me devora las entrañas cada vez que pienso en ellos.

Es una suerte que no lo haga a menudo.

A veces me pregunto cómo he podido sobrevivir tantos años sin familia, pero luego pienso que quizá haya sido mejor así. No sé si mi vida habría sido mejor al lado de mis padres. Ellos no me querían, vivían felices con su hijo cerca del orfanato aun sabiendo que su primogénito pasaba las de Caín allí.

Hace mucho tiempo que no pienso en su historia, en cómo fueron las cosas entre ellos, pero cuando era más joven y me preguntaban por mis padres, les contaba que mi madre había huido de casa de sus padres para vivir una apasionada historia con un alemán, que sus padres la habían arrastrado de nuevo al hogar familiar para casarla con un viejo amigo de la familia y que mi padre se había suicidado por no poder estar con ella. Claro, él no sabía que yo venía en camino y por eso acabé en el orfanato. Mis abuelos maternos eran los malos de la historia y a las mujeres les encantaba. No se molestaban en averiguar más sobre mí porque si hubiesen rascado un poco en la superficie, habrían descubierto a un impostor que lo único que sabía de sus padres era que su madre era turca, que su padre era alemán y que vivían a las afueras de Estambul.

En algún momento llegué a creerme realmente la historia, supongo que porque era más agradable pensar eso que reconocer que había sido abandonado porque sí.

Y estos son mis orígenes. En la próxima entrada hablaré ya de mi vida en el orfanato. Paso un poco de puntillas por esto porque a día de hoy no me interesa recordar, cuando llegue lo importante profundizaré más. Mis orígenes son poco interesantes, entre otras cosas porque no sé nada más que lo que ya he contado.

Hasta la próxima y gracias por leerme.